När Denisa Comănescu (f. 1954) säger att "min dröm är att göra en egen Sylvia Plath-volym", är det en anvisning om hennes intellektuella passioner: poesi, översättning och bokutgivning. Sedan slutet av 1970-talet har hon arbetat inom bokbranschen och gjort sig ett namn som en raffinerad författare. Denisa Comănescu har skrivit åtskilliga diktsamlingar, varav de mest kända är Izgonirea din paradis (1977, "Förvisningen ur paradiset"), Cuţitul de argint (1983, "Silverkniven") och Barca pe valuri (1987, "Båten på vågorna"). Hon har behållit sin självständighet gentemot samtidens litterära riktningar, följaktligen är inte hennes poesi tidsbunden, utan präglas av en enkel fräschör, allvarlig, men opretentiös. Den fäster inte alltför mycket uppmärksamhet vid intetsägande fakta, vilket i allmänhet var fallet med 80-talets lyrik. Denisa Comănescus poesi har översatts till många språk, bl.a. svenska. Som förläggare är antagligen Denisa Comănescu den mest kända främjaren i Rumänien av utländsk samtidslitteratur, i synnerhet den engelskspråkiga. Hon driver Editura Humanitas Fiction och är initiativtagare till en framgångsrik serie, "Denisas hylla", som ger ut de senaste internationella succéböckerna.
Till svenska finns hon översatt med:
Glädje utan försoning, övers. Dan Shafran, Gondolin, 1999.
Text: Luminiţa Marcu
Översättning: Jeana Jarlsbo
Foto: Cato Lein
________________________________________
Pessoa
ur Glädje utan försoning, övers. Dan Shafran, Gondolin, 1999
Vi betraktade båda akacian vid gatan:
vår stund av intimitet varje morgon.
Jag lämnade dig på nattduksbordet
med blicken fäst på världen utanför.
På kvällen väntade du på mig framför dörren;
vällustigt utförde du samma ritual
som lugnade och tämjde mig.
Jag kallade dig för Fernando Pessoa
redan första dagen han tog dig med hem,
det var mot slutet av oktober, för åtta år sedan;
ett svart klot att mata med droppflaska.
En längre tid struntade jag i dig;
du befolkade korridorerna i ett trasigt äktenskap.
På våren ville jag lämna dig på den fuktiga marken.
Så förtvivlat hängde du i min tröja
att rädslan i dina ögon nådde även mig,
som om denna cirkelrunda cementfläck
drog med oss båda i djupen.
De första åren gick jag utan att bry mig om dig
tills han en dag sa att du var borta.
I en vecka satt du fastklistrad i akacians topp;
man kunde se barken skrapad av din omfamning.
Ett barn klättrade upp till dig
och drog dig i ett ben tills det bröts.
Trots det återvände vi tillsammans hem.
Jag smekte dig ofta, du spann,
tryckte huvudet mot min handflata
och stirrade plötsligt på mig.
Minuter i sträck. Med ett ljus
som verkade komma någon annanstans ifrån.
Din närvaro blev oumbärlig för oss.
Du återförenade oss, varje dag putsade du av oss
den kletiga gyttjan utomhus.
I julas köpte vi inte någon gran.
I fönstret la vi några kvistar dekorerade med ljus.
När du inte längre följde deras regnbågar,
när du inte längre lämnade tidningshögen
kom rädslan tillbaka.
Jag hämtade vasen med snäckor
jag tagit med från Rhodos
och hällde dem runt omkring dig.
Jag vakade över dig ända fram till nyårsafton.
På himlen ritade fyrverkerierna upp
konturen av Hiroshimabomben.
Den sista ryckningen gav din kropp en stund
att flyta genom luften, och dina ögon
andrum att sjunka in i mörkret.
